Schöne Literatur – Leif Randts “Schimmernder Dunst über Coby County”

1983 gebo­re­nen Autors Leif Randt erschien. Aber es lohnt sich, die­se Ich-Erzäh­lung jetzt zu lesen: Man kann an ihr das abglei­chen, was seit eini­gen Mona­ten als »Iden­ti­tä­re Bewe­gung« den Wider­stand gegen die Lebens­wirk­lich­keit in Zen­tral­eu­ro­pa aus­ruft und dabei dezi­diert sagt, daß es die Per­spek­ti­ve auf irgend­ei­nen Drecks­job, auf ein über­frem­de­tes Lebens­um­feld und auf eine Zer­rüt­tung jeder Hier­ar­chie sei, die zur Feind­er­klä­rung gegen die Gene­ra­ti­on der 68er geführt habe.

In Randts Roman gibt es die­se Wut nicht ein­mal im Ansatz. Coby Coun­ty ist irgend­ei­ne von der Son­ne und vom Reich­tum ver­wöhn­te Küs­ten­stadt, eine Chif­fre für eines jener Wohn­vier­tel, in denen eine Gene­ra­ti­on her­an­wächst, der alles geschenkt wird: Ich-Erzäh­ler Wim ver­bringt ein Leben, das nach einer aus­ge­dehn­ten, ver­nünf­tig gema­nag­ten Jugend­zeit in einen unan­stren­gen­den, gut­be­zahl­ten Job mün­det. Man hat eine Bezie­hung, in der nichts lei­den­schaft­lich, son­dern alles befrie­di­gend und abge­klärt abläuft. Man ist sich über sich selbst im kla­ren, man bewegt sich indi­vi­du­ell und den­noch typi­siert inner­halb eines Rah­mens, in dem ein Gene­ra­tio­nen­ge­fühl eben­so sei­nen Platz hat wie die Eltern, mit denen man gut aus­kommt und läs­sig kom­mu­ni­ziert. Man hat ihnen nichts vor­zu­wer­fen, sich selbst auch nicht, und auch nicht der Zeit, in der man lebt. Man hat näm­lich eines begrif­fen: Die frei­wil­li­ge For­mie­rung durch den ein­zel­nen ist das Kon­zept, das am bes­ten funk­tio­niert. Es ist eine Art End­sta­di­um der »offe­nen Gesell­schaft«. Tole­ranz ist ein Dau­er­ge­fühl, das eigent­lich nie auf die Pro­be gestellt wird: denn es gibt kei­ne Abweich­ler mehr.

Selbst­re­flek­tiert, unauf­ge­regt, ange­kom­men – so sind die jun­gen Bewoh­ner und die jung­ge­blie­be­nen Älte­ren. Jede Regung wird ein­ge­ord­net, kei­ne Unver­nunft zu weit getrie­ben, und bei den drei im Buch geschil­der­ten Kata­stro­phen­sze­na­ri­en (eine Hoch­bahn springt aus den Schie­nen, ein paar Vil­len ste­hen in Flam­men und ein Sturm zieht auf) zeigt die ange­mes­se­ne Anteil­nah­me ihr vor­bild­lich staats­bür­ger­li­ches Gesicht: Man ver­sam­melt sich vor Bild­schir­men, beklatscht die Aktio­nen der Ret­tungs­kräf­te und ver­liert nie die Zuver­sicht, daß die Manö­ver gelin­gen werden.

Mir fiel auf (und bis­her fand ich dafür in kei­ner ande­ren Rezen­si­on einen Beleg), daß sich Leif Randt an den kata­stro­phi­schen Bil­dern aus Jakob van Hod­dis’ Gedicht Welt­ende bedient: “die Eisen­bah­nen fal­len von den Brü­cken”, “in allen Lüf­ten hallt es wie Geschrei”, “und an den Küs­ten – liest man – steigt die Flut”, und selbst die­ser Vers fin­det als klei­nes All­tags­pro­blem sei­ne Ent­spre­chung: “Die meis­ten Men­schen haben einen Schnup­fen” – für die­se Art “Welt­ende”, bevöl­kert viel­leicht von Nietz­sches “letz­ten Men­schen” muß man ein Sen­so­ri­um haben: Leif Randt hat es.

Für jeden Umstand abseits der Norm-Brei­te gibt es ein Ver­hal­tens­mus­ter, und als Wim in eine klei­ne exis­ten­ti­el­le Kri­se gerät, gibt ihm der freund­li­che Chef für ein paar Tage frei. Wim bricht auf: Er ver­läßt Coby Coun­ty und fährt mit dem Zug ins Hin­ter­land, bloß um am nächs­ten Bahn­hof den Zug zurück zu neh­men – eine Kari­ka­tur jener »Heim­kunft« nach einem Gang in die Frem­de, von dem Höl­der­lin als einer der gro­ßen exis­ten­ti­el­len Not­wen­dig­kei­ten des Lebens sprach.

In Coby Coun­ty aber gibt es kei­ne Not, und des­halb muß sie auch nicht abge­wen­det wer­den. Wenn jemand über den Strand läuft und das Gefühl hat, er könn­te jeden Moment ein­bre­chen, »als wäre da bloß Sand auf eine maro­de Kup­pel gehäuft«, weil da »eine inne­re Gefahr her­an­ge­wach­sen ist, in den aller­meis­ten von uns« – dann wird er als Neo-Spi­ri­tua­list abge­tan, als Spin­ner, den man natür­lich trotz­dem »total tole­riert«. Es ist eben­so ver­blüf­fend wie läh­mend, daß Wim sich über jede Nuan­ce im kla­ren ist und den­noch ohne Spott oder Häme davon erzählt. Wenn er an sei­ner Mut­ter bemerkt, sie schei­ne »mit ihren Phra­sen iden­tisch zu wer­den«, weil sie »abge­grif­fe­ne For­mu­lie­run­gen auf eine Wei­se« benutzt, »als wären sie gera­de eben erst von ihr erfun­den wor­den«, will er ihr sagen, daß sie alt­klug und bie­der gewor­den sei – »aber ich kon­trol­lie­re mich und schwei­ge«, und dann steigt er in die Tram­bahn, denn: »Wer immer nur läuft, macht sich zu unab­hän­gig, der ver­liert viel­leicht irgend­wann den Bezug zur Gemein­schaft.« Das ist selbst­ver­ord­ne­te Phil­an­thro­pie zum Woh­le aller, Tem­pe­ra­tur­kon­trol­le, Selbst­nor­mung ent­lang einer ver­bind­li­chen Ska­la von Minimalregungen.

Auch homo­se­xu­el­le Erfah­run­gen hat hier jeder ein­mal gemacht, und Wim gibt auf gera­de­zu nai­ve Wei­se zu, daß er doch eher auf einen bestimm­ten Typ Frau­en ste­he, obwohl die Leh­rer stets rie­ten, »daß wir nicht Äußer­lich­kei­ten ver­fal­len sol­len, son­dern rea­len Cha­rak­te­ren, unab­hän­gig von class und race und gen­der.« Es ist die­se bewußt gesetz­te Unver­ein­bar­keit des auf­ge­klär­ten Gere­des bei gleich­zei­ti­ger Ver­wen­dung der Über­wäl­ti­gungs­vo­ka­bel »jeman­dem ver­fal­len«, die den federn­den, teils an Chris­ti­an Krachts Faser­land erin­nern­den Stil Leif Randts auf den Punkt bringt: schim­mern­der Dunst, Milch­glas­fens­ter. Woher soll­te – bei so viel Auf­ge­klärt­heit – noch rebel­li­sches Poten­ti­al kom­men, woher über­haupt eine Begrün­dung für ein ganz ande­res Leben, ein ech­tes Gefühl? Hier sind doch alle iden­tisch mit sich selbst, man hat alles unter Kon­trol­le, selbst ver­meint­li­che Aus­set­zer, selbst den Brech­reiz: »Ins­ge­heim emp­fin­de ich das Über­ge­ben als rebel­li­sche Ges­te, als eine Art Befrei­ung von den Zwän­gen, mit denen ich lebe und die ich ja alle selbst zu ver­ant­wor­ten habe.« Das ist dann »total ange­mes­sen«, indes: Wer so davon redet, steht viel­leicht wirk­lich auf einer Kup­pel aus Sand.

Leif Randt: Schim­mern­der Dunst über Coby Coun­ty, Roman, Ber­lin: Ber­lin Ver­lag 2011. 191 S., 18.90 €